stan to ls dies eilhi, a bender fruita i berduras, ye tierra morena sue piel, ls uolhos un loinge triste: plásticos brancos tápan las flores de girassol para que ls páixaros nun le cóman las semientes, nin ua raça d’aire s’assoma a las spadanhas ne l rieiro, mas ye ua gana de bolo que atravessa l aire calhado; l balhe inda mos amborracha de berde: até quando?

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