Júnio 2011


tanto mos fazimos de cuontas, que solo por cuontas mos podemos dezir: se sacarmos las palabras, queda solo ua nuite adonde nin un germo s’oube: se somos feitos de palabras, porquei spulsamos las palabras de nuossa custrucion i mais queremos guerras i todo l que nun percisa de palabras para se dezir?

cada die ye ua cunquista,
mistura de miedo i cumpremidos,
cumo tierra que se fui ganhando
al mar, cun paladas, tierra
sticada até la borda de l
buraco que nun se chega a abrir.

quando nun puoden salir
ou nun somos capazes de las dezir,
adonde quédan las palabras?

cumo serie nun star,
stando, solo para ber de fuora
cumo ye star?

cientos d’amarielhos
soles a arder puls cabeços:
castanheiros an frol.

se l’arte ye einútele, anton porquei sentimos tanta necidade deilha? que mundos s’assóman a sues jinelas que nun passamos sin eilhes? l poder çprézia l’arte a nun ser que esta le sirba de pedamiego; l denheiro solo quier saber de l’arte que se deixa cumprar, reduzida a cousas de balor; mas esso a que le chamamos arte, ye talbeç l que mais mos çtingue de ls outros animales ou de las simples arbles: por esso, sien eilha, tornamos a mundos i a tiempos an que mos deboramos uns als outros, anquye mos bístamos de ceblizados; que alas pon la arte ne l mirar que bei cousas que naide bei, que cria algo que ten de eisistir porque percisamos del? que quelor pon la arte ne l pensamiento que este s’atermenta an sues ambelgas, mas nun ye capaç de salir dalhá, nin quier? sin l speilho de l’arte solo miedos mos debuolben las cousas, eimaiges pesadas cumo ua lhambada, uocas cumo alhos fuora de balidade; stá bien antes i muito alhá de l pensamiento, parece que se bonda cul sentir, mas eilha ye un outro modo de pensar i de sentir al mesmo tiempo; quei ye l’arte, nun sei bien, talbeç ua cierta gana d’eimortalidade, de harmonie, de paç, de fazer ua casa adonde cábamos todos: ye ua lhuita que ben zde l ampeço de l mundo, antre la fuorça i la rezon, antre la bida i la muorte, antre l’antegraçon i la çtruiçon, antre l camino de la berdade i la berdade abseluta, antre la lhibardade i la tiranie, antre ser i tener/adominar/apropiar-se; nunca esta lhuita ten fin, mas ye l que mais bal la pena, inda que l mais de las bezes nun s’antenda para que sirbe i mos apúnten cumo boubos i siempre derrotados; bendo bien, nada hai mais útele que l’arte, seia qual fur l modo an que eilha se apersente.

l miedo ye l outro, que nun te puode passar de la puorta: nin te dás de cuonta de la soledade que te negas, esse modo de nun eisitir: sin speilho adonde te beias, sin naide que te debuolba quien sós.

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