nun quiero que ls uolhos s’afágan a la cinza, deziste-me, que para muortes bien me bonda la de l die a cada die; datrás inda iba cul aire, mas yá muitá que ando cun gana de l spulsar de ls mius poemas, mas nun hai meia de tapar las frinchas que ls miedos de la nuite atéiman an abrir; agora custa-me mais a seguir l bolo de ls páixaros puis yá mal aguanto l peso de sonhar alas; palabras ralamente ténen para quien salir i queda-me pa ls uolhos esse oufício de ler l mundo, calhado oufício que solo s’aguanta ne l febre de manhana.

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