assóman-se ls dies a la borda dun uoco, negro de fondo, i ua grima de l feturo cuorre puls beneiros de l sangre, l filo de la tela de l mundo ripado cumo a camisola bielha, ls suonhos a doler an carne biba i upe-se un friu de l apagado lhume de l pensar: nun se cáien pa la muorte ls páixaros, ye inda bolo l que ls faç pousar, ye inda canto l silenço antre modas cortadas pul filo aguçado dua falta de resfuolgo; nun le preguntes als poemas pula puorta puis nada mais te puoden dezir que inda stás bibo, quando muito scalada para abaixar pulas palabras als miedos, talbeç ua calentura para anxugar lhágrimas, quien sabe ua centeilha adonde puoda botar frol la claridade: quando fures a la cemba de las palabras chiçca solo aqueilhas de adonde te puode benir la fuorça para manhana, las outras lhieba-las siempre bien presas pula rede.

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