Outubre 2010


nun ye perdido l tiempo
an que l arado zambaças:
cul tiempo hai que le dar banho
a la cotra que s’apega a las eideias.

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nun quiero que ls uolhos s’afágan a la cinza, deziste-me, que para muortes bien me bonda la de l die a cada die; datrás inda iba cul aire, mas yá muitá que ando cun gana de l spulsar de ls mius poemas, mas nun hai meia de tapar las frinchas que ls miedos de la nuite atéiman an abrir; agora custa-me mais a seguir l bolo de ls páixaros puis yá mal aguanto l peso de sonhar alas; palabras ralamente ténen para quien salir i queda-me pa ls uolhos esse oufício de ler l mundo, calhado oufício que solo s’aguanta ne l febre de manhana.

L eissencial de l currículo ye siempre l que nun se scribe, porque queda agarrado a las pequeinhas cousas que fazemos ne l die a die, anque séian bien pequerricas. Son eilhas que mos amóstran i defínhen, mas que nun somos capazes de agarrar ou de dezir, cumo tal las risas, las manos que damos, las causas, l amor, la cidadanie que mos eisige de cuorpo i alma anteiros, siempre i an cada lhugar, i todo l que mos lhieba para alhá de nós; cumo tal las derrotas, ls suonhos perdidos, las caídas, las fraquezas i todo que mos znuda mais pequeinhos que las palabras que mos dízen; l que acaba por quedar screbido ne l currículo son solo alguns anterbalos antre essas pequeinhas cousas.

bou anchindo ls uocos que l tiempo me deixa na mano stendida de ls dies, incho-los un a un an modo de trebo, que nun fui feito para miel, adonde hei de morar i acender l lhume para calcer l eimbierno que ende ben; bou daprendendo a oubir l bruído de ls fenascos deitado na tierra a arrimar ls géstios que nácen ne l bafo de la ceçon, faceira adonde médran lhágrimas i risas que le antrego a la fouce de l friu que me lhieba la claridade de las manhanas; nun le cuntes a naide de cumo nun fumus capazes de lhimpar l cielo de nubres, que yá me afiç a gustar deilhas an sou passar debagaroso, a sues formas arrebolcadas: cumo ye custoso çcubrir la belheza de las amperfeiçones, cama adonde se puoda stender l suonho purfeito; nun chubas yá, que inda me fáltan scalones nas scaleiras, aporbeita para dar mais ua buolta na lhadeira por adonde abáixan las quelores de l outonho: quando tornares, bonda que me digas un silenço puis ye mais al modo para puonte que palabras i l rastro de ls passos ne l camino seguido yá ye bastante ardança para deixarmos.

nien tu sabes até que punto te ambenteste,
de l quaije nada te faziste nessa caminada para
stender ls galhos al sol, zbiada de las airaçadas;

nien tu sabes cumo siempre te agarra la debagarosa
traça, mais quanto mais debrebe fuges para
adonde nun chegue l racrac de ls ratos de la lhuç;

nien tu sabes cumo hai quien se cegue al ber
la lhuç solo porque nun sal de l friu sol para adonde
arremánsan selombra, carambelo i agres dies;

nien tu sabes que le has de fazer a esse
silenço cun que bózias ls passos para
apagar l bruido cun te cuorres l riu;

nien tu sabes cumo aguantar l freno nas palabras
i deixar florir las risas fuora de sou tiempo para
que nun te falte oulor a bida neste antierro;

nien tu sabes que de mais amportante puoden
ls dies tener do que amassar mirares culas
manos que fázen fiestas al tiempo, nien tu sabes.

scabo ua fuonte de adonde puoda nacer un filico de riu que als poucos, tiempo fuora, baia angordado a puntos de se poder oubir l sou bruar, sereno, suable, cun auga berdadeira que nun tenga serbentie para lhágrimas; yá me abisórun de que l riu puode ser un filico tan filico que lhieba muito tiempo a bé-se i a oubi-se l sou bruar: que outra cousa poderie fazer senó cuntinar a scabar?

hai dies an que l einfierno te abre la puorta,
naces-te pul alrobés de ls delores,
apledias pul’auga de l squecimiento,
i ansaias un bolo sereno ne l baziu:
todo l tiempo se buolbe feturo,

esse que sabes ser nome de nada,
cinzas correndo un riu abaixo,
arrodiando l musgo de las piedras slúbias
perdidas ne baile de ls morgaços,
na scuma de ls remolinos i cachones;

fui quando prendiste ls uolhos na argolha
dua risa i chubiste na lhadeira dua festica:
nunca sabendo quei mos prende a quei,
son todos ls prendideiros un sentalho,
anque lhebes son ls airicos un camino.

Próssima Páigina »