quien rejiste al parapeito de la música,
ls uolhos einúteles pa las bistas que solo
andrento de nós s’alhárgan? sien fondo
ye l mar de adonde s’albántan las óndias,
arrepelos an sou nerbioso pelegrinar,
miedo que te squeça l respirar, sangre
que yá nun sabe por que benas cuorre;

nien tu sabies que essa puorta habie an ti,
caleija pa ls remissacos adonde nun te
conheces i quedas-te nua sonheira alhena
al roçar de l aire por adonde bola l resfuolgo de
ls sonidos; ye mestra la música nessa arte de
te atar a ti mesmo, de te bolber de l alrobés,
tamien ls oubidos yá squecidos de oubir;

quando se casa cul silenço de la nuite, solta
la música sous mistérios an sfergantes que nun
se déixan agarrar, seca la fuonte de
las palabras eilhi falhas de sentido;
al modo que la strada abança, todo se funde
an quelor i mobimiento, i yá nun sei se Bach
ye músico ou pintor de todo aquel mundo

que rucecita ne ls mius uolhos perdidos
i pon na biaige ganas de nunca tener fin.

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