todo l die an casa, nun me cheguei a dar de cuonta l’alfa de que todos se queixórun die afuora: de garotico, oubie dezir que l melhor de todo era ganhar la bida a la selombra; pa la giente tiznada de l sol, alfada, a afogar-se an sudor, l cielo ha de tener muita selombra i auga fresca para buer, la piel ha de ser branca i nó queimada: i por esta calor me bénen ciertas lhembráncias, un aire stranho que nun chega a refrescar l’alma i, assi i todo, nun sou capaç de l deixar seguir por sou camino de tiempo yá passado; nun adelantra cerrar ls uolhos que las bistas ban muito alhá deilhes, cuntinamente a ser houmildados, cuntreriados, zupiados até, anque nun saba yá se esso ye ber, pensar ou manginar ou todo al mesmo tiempo; nun me dá la gana pensar na calor que stá para alhé de mi: que anteressa todo esso, i l calcimiento global i essas cousas assi? pula cierta, quando, a las quetro de manhana de hoije, ls suldados eiraelitas se ponírun a atacar barcos de giente que nun era de guerra, mas de solidaridade, pula cierta naide preguntou se l tiempo staba friu ou se fazie calor: esso nun ampediu que ls cuorpos muortos quedássen frius, frius i toda aqueilha region steia an risco de se custipar i agarrar algue premonia: demudar un mártele an berdugo, esse l milagre mais fácele de fazer.

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