son poucas las palabras que le sálen todo l die, afuora l modo cumo colga ls uolhos de las medras que abril le bai traiendo, berdes, berdes cumo el tamien yá fui: palabras serien un açago puis se le fúrun gastando, coçadas pul roçar de ls anhos, agostadas puls febres de suonhos que nunca achórun fincon para pousar de sou bolo, arraladas puls delores a puntos de até ls airicos le passáren pul meio cumo ua çaranda; neste tiempo yá era bien scusada la brigada, mas abril ben siempre andiabrado, acupado an arrolhar ls redadeiros frius até l eimbierno que ben, i el yá ten gana de se sentar ne l puial a ousmar cumo ha de ler ls bruídos que abáixan i chúben la rue, a amponer sucos al son de la carreira de capiones ne ls telhados; mira l mata moscas, que fizo cun un castrico de bezerro na punta dun palo, colgado na preça de casa, que siempre le sinte la falta a esse çcargador de pequeinhas rábias: talbeç inda se lhembre daqueilhas speciales táticas de caça que aporfeiçou l berano atrasado; la cidade ten proua de yá haber quaije acabado cula moscas, mas el faç passar por esse bechico muita de la sue filosofie, puis nunca fui de rezas i cielos ou de andar cun panteminices de pensares i rezones que solo fázen delor de cabeça, bien bonda a la nuite quando l suonho nun ben; quando era mais nuobo siempre pensou que todo iba a ser defrente, mas agora dá-se de cuonta que a todo mos bamos afazendo sien pensar i la gana bai arrebalando para adonde yá nun le fágan muita cuçquinha: l melhor até será que todo cuntine até que la gana se mos acabe de beç, debagarico assi cumo ua fuolha se bai pasmando al rechino de l sol que l’ancandila; ye por todo esso que poupa las palabras, puis hai cousas que nun son para se dezíren i outras nun adelantra abangá-las cun sonidos: un mirar, ua risa, talbeç un ceinho mais carregado, un passo menos firme, un secar l lhagrimal de ls uolhos, un palico cun que se scarba l suolo de l puial, son filosofie bastante para aguantar delores, miedos i nuites sien fin.