a las bezes, dá-me para pensar ne l bolo de ls morcieganos, rasgando la nuite cun sou silenço i sien uolhos que ls puodan ourientar: son outros ls sentidos que s’aquemódan a la nuite, se la queremos antender cumo defrente cousa dua spera de l die, puis ye esso que l mais de la giente la cunsidra; essa manha de tratar la nuite cumo ua falta de die, cumo ua negaçon, deixa-mos siempre remorsos por nun la passarmos a drumir: inda bien que yá muitá ls perdi, zde quando acendie belas a las letras de l lhibros cumo a un santo, ambaixo ls lhençoles frius dua Bergáncia doutro seclo; cumo tal agora i eiqui, nada mais se oube que l silenço de ls dedos na botoneira de l cumputador, ls uolhos de nada me sírben nesta biaige adonde nunca sei para adonde bou, busca sien fin ne l spesso scuro, busca que ye la eisséncia de bibir: quei fazerie apuis, se un die ancuntrasse algo? cumo tal, bou ancarramelando poemas, calientes na sue einutelidade i que nun dan para chegar seia adonde fur, mas cun sue dentadura me ban deborando, i nun hai modo de deixar de pisar este suolo tan acerca l suicídio, tan acerca las fuontes de la bida, einfierno i cielo al mesmo tiempo.

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