Setembre 2009


ansáian ls páixaros sou retiro,
acénden las fuolhas sue cinta de la bielha,
spértan las nubrinas pulas galázias:
calha-te, deixa-me oubir
l ressonhar de las semientes.

passa na rue an buraco:
ye esse l modo que
ten de sorber l mundo;

quando le chiçquei l nome,
quedou a prumo l die,
a arder an proua,

cumo quien abre
la puorta de casa i l sangre
canta cumo un rigueiro:

las fuolhas de las arbles
míran-te i queda quelor de
risa sou amarielho outonhal.

apuis atireste l mirar, cantada
a capar l aire que traie l tiempo,
siempre punto de apoio a tue palanca;
ye l’aldaba d’outonho que lhebantas
mas solo l branco d’eimbierno entra acontra
l lhume; spertas cedo a chamar l sol,
mas yá nun calece cumo datrás
ls uossos: bés-lo dreito al cielo

i nun puodes pará-lo para un dedo
de cumbersa que seia, un suco por
abrir, ua risa, un bater de pies
ne l suolo pa spantar l formigueiro
de ls anhos; nun amarras la cabeça
i dreito cuntinas pul suonho; apuis

yá se sínten las scuolas pulas rues:
bien beio ls carros, ban a daprender
un modo de nun mos fazéren falta,
atirando sou bruído an abraço
al amarielho de las fuolhas donde
cada beç mais me beio al speilho; bou
a saber donde mana la manhana:
ye sede l que la nuite pon ne ls beiços;

yá muitá que se fúrun las ciguonhas,
ye tiempo de foucins i de semientes,
stan a chegar las purmeiras nubrinas
i cun eilhas la suidade de l sol:
ye mui stranho squecer l que inda tengo,
por suidade ou miedo de l a benir.

assomou-se la purmeira ourbalheira,
choro de setembre pula derrota
de las huortas: na teç de ls sucos ceça
l arrolhar de las semientes, tue mano
yá manolho arrochado pul eimbierno;
quédan las carreiras de berças, tronchos
nua eilusion de Natal, l cuorpo antregue
al adundiar de la carambina.

dás cuntigo a zaprender l borçudo
de ls gromos, i de l berde ye selombra
l que berdega pulas frinchas de
las paredes donde la primabera
se te slúbia; benirá inda tiempo
al son de te naceres nuoba huorta?

nunca se dou de cuonta que l tiempo l lebaba pula mano: agora que l sabe, aperta-le la mano l mais que puode, nua altura an que yá las fuorças se le fúrun i sinte algo – nun quier saber l quei – a slubiar.

quando arde la calor alhá de ls trinta graus,
apágan-se ende ls uolhos até la selombra
chubir pulas paredes, an perdon al sol;
quando ls bózios de berde oupidos mos angúlhen,
hai un amarelhar feito silenço fondo,
nin bido s’acradita, inda la fuorça un hino:
ye l outonho que tinhe ls frisgos de l berano,
yá l brugo de la muorte ruobe l tiempo moço.

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