hai dies an que nun tengo palabras para çcrebir la rialidade, anque eilha nun pare de me boziar pa que la ponga an palabras, la colgue an letras: gusto de star siempre un cacho alantre, cun atento a la rialidade que ende ben, inda ambuolta na clara nubrina de ls suonhos, i ye por esso que a las bezes me speto contra aqueilha rialidade boziadora i fago brechas que nien an to l cuorpo me cáben: se you nun fazisse assi cumo iba a ser outimista, que ye la sola cousa que sei ser? cumo tal, hoije ye die de páscoa i stou eiqui a screbir cun gana de fazer l lume i esso dá-me un cunfuorto grande, anque l lume inda nun arda; miro pa l que se bai passando, pa l modo cumo stá la bida i beio muita cousa que nun me gusta: porquei habie de aceitar todo esso? solo porque me bai dando cabeçadas i nun puodo fazer de cunta que nun eisiste? stá bien, mas la rialidade nun ye un ancerradeiro adonde mos tuolha la grima cumo coneilho a spera de l furon: inda que seia ua cadena, ten frisgos por adonde podemos respirar ou até scapar an busca doutra lei i doutro aire i essa ye la sola forma de sermos rialistas i pragmáticos, tal i qual cumo quando stamos nun prainada an que, para ber las bistas, hai que chubir a un cabeço: la rialidade que ende ben, la que sonho, la que bou custruindo c’un outimismo simpres i sin falha, esse ye l cabeço adonde me chubo para ber las bistas de la rialidade que se me quier spetar acontra la cabeça i morder-me las canielhas, mas acabo siempre por le fazer ua finta.

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