bieno cumo la nuite, calhada i debagarosa, las palabras assopradas antre ls dedos sucados i macius, ls uolhos adebinados antre azul i berde, cunsante la luç: reçumaba un lebe albroto an cada linha, un miedo cuntenido de ls sentidos, l siléncio oupido cumo un bózio nas ariestas de las falas, un ceçar al son de las streilhas que, de tan loinge, sue luç póusan acerca; nun amporta se l raseiro de las horas nin cogulho deixou a la punta de la meia nuite, ou se nunca mais un astro an sue órbita torna a passar naquel mirar: yá nada apaga la cinta de la bielha que assomou sues quelores ne l sfergante mesmo de l retrato; camina debagar ne ls uocos antre ls uobos adonde chócan suonhos i scuolhe palabras que s’acéndan ne l scuro a amerosar la nuite: tamien l amor se colga nas preguntas sin repuosta, cumo tal ne l que se sembra inda quando l mais cierto ye que nun benga a haber segada.

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